Was ist Dingsbums?

Was ist Dingsbums?

Der September zeigt sein herbstliches Kleid in goldbraunem Laub, das im Sonnenlicht Südfrankreichs wie ein Heiligenschein über den Bergspitzen der Pyrenäen und den Beulen des Jürmanns alles Jetzt der Moderne wie auf Fotografien aus längst vergangenen Tagen wie Patina glorifiziert.

Wenn man versucht, die Realität aus Botox und Chaos durch Internetverzicht zu verdrängen, könnte man fast glauben, dass wir uns im Land meiner Kindheit befinden, in dem KI und Onlinejobs noch das Hohelied der Science-Fiction waren, dargestellt in zerknitterten Comics, die nur alle zwei Seiten farbig bedruckt waren.

Andorra, Toulouse und die Bretagne, diese romantischen Bezeichnungen für die nahe Ferne, sind jedoch Realität, die die Kulisse des in die Jahre gekommenen Kindes jener Zeit bildet, das in Begleitung seiner Frau das neue Ich nicht mehr finden, aber lieben lernen muss.

Jetzt darf ich abends noch wach bleiben und muss es auch, denn wie damals gibt es so viel Erlebtes zu verarbeiten, so viel, wofür mir die Worte fehlen.

Es ist interessant, wenn man dazu die Hypothese Hannah Arendts betrachtet, dass man ohne Worte nicht denken kann. Ich denke in mangelnden Worten über mein Leben nach. Vielleicht ist das der Grund für tief empfundene Frustration: Ich kann mein neues Ich nur mangelhaft denken, in behelfsmäßigen Ausdrücken, die hilflos vor der Aufgabe stehen, eine Form zu ergründen, die sie nicht kennen.

Als müsste etwas Rundes in etwas Eckiges, wobei nur das maximal Eckige vorhanden und beim Runden nur klar ist, dass es zwar da ist, aber im Kopf maximal „Dingsbums“ als Beschreibung für das Unbekannte zur Verfügung steht.

Hat sie also recht, dass ich nur eloquenter werden muss, um nicht mehr unglücklich zu sein, oder liegt sie falsch und liegt die Aufgabe darin, dass ich aufhören muss, eine adäquate Wortform für Dingsbums zu finden?

Ich gehe erst mal aufs Klo – kein großer Schritt für die Menschheit, aber ein subjektiv notwendiger in die richtige Richtung.

Qu’est-ce que le machin-chose ?

Septembre revêt son habit d’automne fait de feuilles brun doré qui, dans la lumière du sud de la France, telles une auréole au-dessus des sommets des Pyrénées et des bosses de Jürmann, glorifient tout le présent de la modernité comme une patine sur des photographies de jours depuis longtemps révolus.

Si l’on tente de refouler la réalité faite de Botox et de chaos en renonçant à Internet, on pourrait presque croire que nous nous trouvons dans le pays de mon enfance, où l’intelligence artificielle et les emplois en ligne étaient encore le cantique de la science-fiction, représentés dans des bandes dessinées froissées dont seules deux pages sur quatre étaient imprimées en couleur.

Andorre, Toulouse et la Bretagne, ces appellations romantiques désignant un lointain tout proche, sont pourtant une réalité qui forme le décor de l’enfant de cette époque désormais avancé en âge et qui, accompagné de sa femme, ne doit plus trouver son nouveau moi, mais apprendre à l’aimer.

À présent, j’ai encore le droit de rester éveillé le soir, et je le dois aussi, car, comme autrefois, il y a tant de vécu à assimiler, tant de choses pour lesquelles les mots me manquent.

Il est intéressant de considérer à ce propos l’hypothèse de Hannah Arendt selon laquelle on ne peut pas penser sans mots. Je réfléchis à ma vie avec des mots qui me font défaut. C’est peut-être la raison de cette frustration profondément ressentie : je ne peux penser mon nouveau moi que de manière imparfaite, à l’aide d’expressions de fortune qui se trouvent, désemparées, face à la tâche de sonder une forme qu’elles ne connaissent pas.

Comme s’il fallait faire entrer quelque chose de rond dans quelque chose d’anguleux, alors que seul ce qui est extrêmement anguleux est disponible et que, concernant ce qui est rond, la seule certitude est que cela existe, mais que, dans ma tête, seul « machin-chose » est disponible pour décrire l’inconnu.

A-t-elle donc raison de dire qu’il me suffit de devenir plus éloquent pour ne plus être malheureux, ou se trompe-t-elle, et ma tâche consiste-t-elle à cesser de chercher une forme verbale adéquate pour le machin-chose ?

Je vais d’abord aux toilettes — ce n’est pas un grand pas pour l’humanité, mais, subjectivement, c’est un pas nécessaire dans la bonne direction.

Qu’est-ce que le machin-chose ?

Septembre revêt son habit d’automne fait de feuilles brun doré qui, dans la lumière du sud de la France, telles une auréole au-dessus des sommets des Pyrénées et des bosses de Jürmann, glorifient tout le présent de la modernité comme une patine sur des photographies de jours depuis longtemps révolus.

Si l’on tente de refouler la réalité faite de Botox et de chaos en renonçant à Internet, on pourrait presque croire que nous nous trouvons dans le pays de mon enfance, où l’intelligence artificielle et les emplois en ligne étaient encore le cantique de la science-fiction, représentés dans des bandes dessinées froissées dont seules deux pages sur quatre étaient imprimées en couleur.

Andorre, Toulouse et la Bretagne, ces appellations romantiques désignant un lointain tout proche, sont pourtant une réalité qui forme le décor de l’enfant de cette époque désormais avancé en âge et qui, accompagné de sa femme, ne doit plus trouver son nouveau moi, mais apprendre à l’aimer.

À présent, j’ai encore le droit de rester éveillé le soir, et je le dois aussi, car, comme autrefois, il y a tant de vécu à assimiler, tant de choses pour lesquelles les mots me manquent.

Il est intéressant de considérer à ce propos l’hypothèse de Hannah Arendt selon laquelle on ne peut pas penser sans mots. Je réfléchis à ma vie avec des mots qui me font défaut. C’est peut-être la raison de cette frustration profondément ressentie : je ne peux penser mon nouveau moi que de manière imparfaite, à l’aide d’expressions de fortune qui se trouvent, désemparées, face à la tâche de sonder une forme qu’elles ne connaissent pas.

Comme s’il fallait faire entrer quelque chose de rond dans quelque chose d’anguleux, alors que seul ce qui est extrêmement anguleux est disponible et que, concernant ce qui est rond, la seule certitude est que cela existe, mais que, dans ma tête, seul « machin-chose » est disponible pour décrire l’inconnu.

A-t-elle donc raison de dire qu’il me suffit de devenir plus éloquent pour ne plus être malheureux, ou se trompe-t-elle, et ma tâche consiste-t-elle à cesser de chercher une forme verbale adéquate pour le machin-chose ?

Je vais d’abord aux toilettes — ce n’est pas un grand pas pour l’humanité, mais, subjectivement, c’est un pas nécessaire dans la bonne direction.